残月偷落，这一夜无话，胜是那一春凄凉…许多往事在眼前一幕一幕，变的那麼模糊，曾经那麼坚信的，那麼执着的，一直相信著的，突然发现自己很傻，傻的不行。
虽然有时会孤单，不过只是有时，更多的时候，温暖、充实。
把阳光放在肩上，把清风，落下沉香。
他也写残酷，但别于莫言他的作品有他自己独特的心灵探索，尤其是活着，哪怕仅仅是活着，吾以为，余华亦然可以在文学史上不朽。
是谁？鹅卵石铺就的小径上游人如织，人们在春天的景色中寻觅一份内心的空灵……这就是春天，城市的春天，淡淡的从城市走过，悄悄的抹绿城市的某一个角落，来得迟缓，去得匆忙，常常让我们视而未觉，感而未知。
然而，清河的盐缄滩是不长草的，如果骆驼刺也算草的话，那是一种例外。