我们来到屋子里，从里面走来一位年轻的女士。
留恋云烟之重，是有无的情兮。
一双双染上文字欲火的眼睛徐徐送来秋波。
生时潇洒，死时奢华。
很多靠个人的也都是800万，900万，也就一个人。
稻花香里说丰年，听取蛙声一片，辛弃疾老夫子的佳作，脍炙人口，千古传诵，那勾勒出的画图，是何等的美好。
他珍惜身上的羽毛，他更珍惜他用文字呈现命运的岁月。
在这个凄凉茫然的秋天里，博爱的文字收留了我这个漂泊的灵魂，让我在它的田地里任意驰骋，随意涂鸦。
笔挺的彬林藏不了青春的初吻。
上班的人们走出家门汇到大街上，晨光的影子掠过骑车人的脸。
当初司马相如要不是卓文君，怎知道他琴的神韵，而钟子期，那高山流水，弹得如何淋漓尽致，没有伯牙，你想，弦怎会不断呢？