山崖上的寒疟如剑，凌空了许多古峭。
一棵古榆站在村落的边缘，年复一年，容颜未改，姿势未变；而我的亲人们，却在如水的时光中渐渐地老去。
诗人就是这样的人了。
每一次靠近山时，心总是回归到最原始的境界，仿佛一切都可以得到净化。
车水马龙穿梭在大街小巷，却也填补不了内心的空缺。
房檐上会有冰串挂着，拿竹杆横着打过去，齐刷刷落下来，然后捡起来玩，直到化成水滴流尽。
多少，有多少，我的手指头开始死命地点钞票。
我不愿在时间的长河里停留，哪怕仅是一瞬。
诗歌是根的想象，对于语言的想象，对于历史的想象，对于文化的想象，对于一种生活的想象，对于人类命运终极可能的想象。