或许,对于白居易,文坛上的一朵奇葩。
那些温暖的日子,有没有微寒?突然间,清脆的声音,没有任何旋律的传开来。
放风筝的孩子的脸在风中灿烂,高扬的手扯出一串叮铃的岁月。
生活的悲哀不是失意时的无依无靠,而是成功后的独守空闺;不是闲暇时的悠然自得,而是繁忙时的形单影只;不是流浪中的孤单乏味,而是回家后的闭关锁国。
人生有如此儿子,还有何求?一股小腿粗细的山泉顺着山路一侧流下来,水质清冽额,撩一下清凉入骨。
换土时,我想起了秋播。
或许,对于白居易,文坛上的一朵奇葩。
那些温暖的日子,有没有微寒?突然间,清脆的声音,没有任何旋律的传开来。
放风筝的孩子的脸在风中灿烂,高扬的手扯出一串叮铃的岁月。
生活的悲哀不是失意时的无依无靠,而是成功后的独守空闺;不是闲暇时的悠然自得,而是繁忙时的形单影只;不是流浪中的孤单乏味,而是回家后的闭关锁国。
人生有如此儿子,还有何求?一股小腿粗细的山泉顺着山路一侧流下来,水质清冽额,撩一下清凉入骨。
换土时,我想起了秋播。