或许，对于白居易，文坛上的一朵奇葩。
那些温暖的日子，有没有微寒？突然间，清脆的声音，没有任何旋律的传开来。
放风筝的孩子的脸在风中灿烂，高扬的手扯出一串叮铃的岁月。
生活的悲哀不是失意时的无依无靠，而是成功后的独守空闺；不是闲暇时的悠然自得，而是繁忙时的形单影只；不是流浪中的孤单乏味，而是回家后的闭关锁国。
人生有如此儿子，还有何求？一股小腿粗细的山泉顺着山路一侧流下来，水质清冽额，撩一下清凉入骨。
换土时，我想起了秋播。
或许，对于白居易，文坛上的一朵奇葩。
那些温暖的日子，有没有微寒？突然间，清脆的声音，没有任何旋律的传开来。
放风筝的孩子的脸在风中灿烂，高扬的手扯出一串叮铃的岁月。
生活的悲哀不是失意时的无依无靠，而是成功后的独守空闺；不是闲暇时的悠然自得，而是繁忙时的形单影只；不是流浪中的孤单乏味，而是回家后的闭关锁国。
人生有如此儿子，还有何求？一股小腿粗细的山泉顺着山路一侧流下来，水质清冽额，撩一下清凉入骨。
换土时，我想起了秋播。