那时，班里的大小稿子都是我写的，写得多了，我的名气渐渐大起来，我成了他们眼里公认的才女，可是我却觉得自己很寥寥，只不过会写一些风花雪月的文字，不值得大惊小怪，更不值得一提。
在这样的雨天里，喜欢独自一人，倚着小窗坐着，手捧一杯香茗，透过这扇小窗，看着烟雨中的世界，迷蒙却又清晰着，在雨打巴蕉的声响中，任那痴妄的思绪在斜风细雨中飘荡，就这样静静的什么都不想，又什么都在想的时光中胡乱的度过。
一篇文章，一首诗歌，拥有什么样的质感，要视乎写作人的心情而定。
父亲把烟嘴取出来，摸着我的头轻声细语地说：儿呀，你才十来岁，一个人在外爸不放心呀，可种地苦得很，只有读书才有出路。
寒冷的冬日，本该冬眠的心情，却淋漓着满心的疲惫与没落。