那时,班里的大小稿子都是我写的,写得多了,我的名气渐渐大起来,我成了他们眼里公认的才女,可是我却觉得自己很寥寥,只不过会写一些风花雪月的文字,不值得大惊小怪,更不值得一提。
在这样的雨天里,喜欢独自一人,倚着小窗坐着,手捧一杯香茗,透过这扇小窗,看着烟雨中的世界,迷蒙却又清晰着,在雨打巴蕉的声响中,任那痴妄的思绪在斜风细雨中飘荡,就这样静静的什么都不想,又什么都在想的时光中胡乱的度过。
一篇文章,一首诗歌,拥有什么样的质感,要视乎写作人的心情而定。
父亲把烟嘴取出来,摸着我的头轻声细语地说:儿呀,你才十来岁,一个人在外爸不放心呀,可种地苦得很,只有读书才有出路。
寒冷的冬日,本该冬眠的心情,却淋漓着满心的疲惫与没落。