直到有一天，我读到一篇意大利儿童作家亚米契斯烧炭与绅士时，突然明白过来：当我接过剪刀的同时，握在爸爸手里的是刀刃，冲着爸爸手里的是刀尖。
文字里的想念，刻画得再美，终究敌不过现实里的挥手。
于是我说钱是没带多少，银行卡倒是有一张。
