拿起锼子，捡一棵稍细的，慢慢地慢慢地破。
古琴低弹五十柱，柱柱思语如梦。
拥着这个梦幻一直顺着童年的河流，沿岸寻找。
窗外的池塘，枯荷斜立，已没有娇媚和跋扈，她沉睡的姿态，却真正有着风骨和气象。
是马云。
她没有动，只是用一只手臂托起下巴，和我一起开始看玻璃上变幻不定的雨织的图案。
就像抱着一朵太阳。
不，这不是雨，而是命运，而是人生的苦难，挫折与挑战。
秋雾紧紧把山野里的树揽入怀里，片片树林静静地就像婴儿偎在母亲的怀里熟睡。
此时的我，是穿行在你的风景里的孤独旅者，抑或，是这深沉酣甜的梦里不知身之所至的漫游人。
我们无法在岁月这段锦上一笔画出春秋山河，我们唯能把自己的光阴，一针一线，慢慢绣在上面，绣出自己的春华秋实，绣出自己的锦绣河山。