车墩镇原平，茸华路桥风。
炊烟渺渺，烟雨江南。
走在大街上，我会看见缝了又缝的衣衫，会看见穿得几乎不能再穿的解放鞋，会看见他们背着被烟熏黑的竹背篓，会看见那一缕飘过头顶的土烟云缕，而这一切又都是那样的在使我的心在疼痛，我说不出缘由，找不到痛点。
在墙的一隅，一只普通的樟木箱静静地守在那里，在它的右侧，是一件棕色的毛衣、用剩的毛线团以及几根毛线针。
车墩镇原平，茸华路桥风。
炊烟渺渺，烟雨江南。
走在大街上，我会看见缝了又缝的衣衫，会看见穿得几乎不能再穿的解放鞋，会看见他们背着被烟熏黑的竹背篓，会看见那一缕飘过头顶的土烟云缕，而这一切又都是那样的在使我的心在疼痛，我说不出缘由，找不到痛点。
在墙的一隅，一只普通的樟木箱静静地守在那里，在它的右侧，是一件棕色的毛衣、用剩的毛线团以及几根毛线针。