可是，对于当一名小说家来说，我离这项梦想还有十万八千多里。
我们经常在梦中相见，我们还相聚在故乡的那个家。
会是她生命的最终归宿吗？扫着一地狼藉，也扫着破碎的心。
你说，我不是人是什么？长城外，古道边，仿佛你就是那驿路上行走的女子，满带着风尘，依然冰清玉洁。
而蘸了月辉的落叶，少有动弹，若旧痕陈迹上的尘污，掩了原有的颜色。
可是，对于当一名小说家来说，我离这项梦想还有十万八千多里。
我们经常在梦中相见，我们还相聚在故乡的那个家。
会是她生命的最终归宿吗？扫着一地狼藉，也扫着破碎的心。
你说，我不是人是什么？长城外，古道边，仿佛你就是那驿路上行走的女子，满带着风尘，依然冰清玉洁。
而蘸了月辉的落叶，少有动弹，若旧痕陈迹上的尘污，掩了原有的颜色。