雨，该是天上的歌者，如行云流水，圆润清滑，细听，那声响中似有娓娓的倾诉，一句三叠，又像一位哲人讲述着人生的种种况味，博大而深沉，它却也何曾不是在吟和生命之歌。
曾经的温暖感动，美好的回忆，是否已经被岁月遗忘，是否已经被经年收藏？我喜欢秋。
这激愤的语言在寂静的房间里回想，依然不减小六子的身影，如豆的残灯，摇曳的灯影，这才使他猛然的醒悟，那个曾经的南唐皇帝早已成为昨日黄花，随风飘落逝去了。
我想，那个人能说出这几句话，他多么开朗乐观，生活因为他才有了不少笑声，但当箩索将他捆起来，一点一点勒进他的皮肉，又让他跪在礼堂台子上，当着那么多乡亲的面坦白从宽的时候，他眼前肯定是一团漆黑，什么也看不见了。