爱情不是一首唯美的情诗，爱情是一张泛黄的旧信纸，写满了曾经的美好，它不是一首诗，它的每一句话每一个音符每一个标点都是一首情诗。
记忆里冬天跟雨是没有关联的，冬天只跟雪有关，但这次却不同。
秋一定是结着愁怨而来的，她的手臂，印刻着岁月的痕迹，烈日晒过的斑痕在一点点融入她的肌肤，从大街、小巷到幽径，落叶都在慢慢地堆积，终于化为秋的斑痕。
平日里，农人们忙碌着，为生计，为收获。
这偌小的天地，给了我最贴心的温暖和最真的安慰。
哪怕是味觉深处的一点。
明月当空，鼓角争鸣，和着月辉轻舞的铁马金戈分明是啼血的尸红，凝眸战马狼烟，哀声听断，从此我的锋芒三分凄凉三分愁乡几翻风雨，千回百转，终于走出了杀伐之境，从唐宋墨色中旋出了秦淮诗意风月涟漪，夜色中谁依稀见得我朦胧玉指拨弄琴弦流泻的清音孕育着二十四桥的烟波。