追寻八千里云和月，却白了头空悲切，那些影子、云和月，只留存在梦里依稀惆怅。
命运的天空写满了偶然，读不懂前世今生的万丈红尘。
细碎的光却这般刺眼，我忍不住想流泪。
可孰知，文字在我笔下是最不羁的，它并不会自由的听我的使唤，相反，它大多数会情况下是在使唤我，自由组合，由我执笔把它们写出来，就像我写一个故事，并不是我把故事编好把它们写出来，而是我不得不拿起笔，写下第一个字以后才知道自己第二个字要写什么，就这样一直写下去，直到把故事写完，故事就好像不是我想出来的，而是这个世界上本来就有这样的故事，或者……只是需要有这个故事。
活的年纪很大的人，眼看着比他们小的人慢慢变成自己的样子。
喏你？童年的雪天如同一个美丽的梦，晶莹剔透地贮藏在我的心里，总也舍不得拿出来与人分享，生怕那记忆里的雪花会在阳光的照射下化作污水，化作一股轻飘的雾气，在我还没有回味完成的时候化作乌有。